Palabras que cruzan el charco

​¡Ya va cogiendo más cuerpo de poema! ¿No creen? Aunque a nado de perrito, vamos avanzando. Cada palabra que se muestra nos lleva a cantidades de preguntas similares y la comparación con la versión de Pessoa hace de este proceso uno incluso más emocionante: su traducción al portugués se desborda en nuestra versión en español y sus decisiones salpican las nuestras.

Y eso de los cuerpos de agua parece que no nos abandona. En la traducción, el texto original con el que se trabaja se llama “texto fuente", pero recordar esta definición nos complica las cosas. Al usar una palabra para traducir a Wilde, porque la leímos en Pessoa, ¿estamos cambiando la fuente de nuestra traducción?

Hay quien piense que esto no es sino dar brazadas, que eso ​de 'traducir' no es tan difícil, que puede hacerlo cualquier Google Translate o Chat GPT. Decir eso sería mentir, la máquina solita no sabe nadar. Si no ¿para qué venimos todas las semanas al semillero?

Es que lo que nos interesa no es una foto de la piscina… la gracia está en ir a Santa Fe de Antioquia, ir incluso un poco más lejos y conocer el Puente de Occidente… ¿Parar en San Jerónimo[3] quizás? Pero volvamos a “El discípulo".

Es extraño lo que pasa en el poema, ¿sí vieron? Las Oréades, esas ninfas griegas, creen que la piscina fuente está triste porque ya no recibirá las visitas del beautiful​ hermoso Narciso, quien iba a mirarse en su superficie.

Atrás se escuchan otras voces decir:

Vyvyan: Triste como Wilde al ver que, en vez de mirar en su fuente poema, ¡nos fuimos más bien a chapucear con Pessoa!

Cyril: Triste como Pessoa que nunca pudo publicar sus traducciones de Wilde, más bien.

Pero esa fuente… ¡quién la ve! Dizque cuál Narciso beautiful belo hermoso. Lo mismo diría Pessoa, que cuál poema original, sabiendo que nos zambullimos más bien en sus aguas suaves, que para nosotros son dulces. Que cuál Discípulo, le preguntamos aún a Wilde. ¿Y cuál maestro? 

Seguimos conversando y nos parece muy curioso que la gente vaya a leer nuestra traducción del poema de Wilde y diga “es que Wilde dice fuente, Wilde​ dice hermoso …". Y es que sí, Wilde dice, pero dice en nuestras palabras, porque Wilde no escribió en español, ni se metió a la piscina en Santa Fe de Antioquia, y tal vez no podía imaginar que sería él la fuente de [nuestros] placeres.

Pero sabemos que tanto Wilde como Pessoa pasaban bueno escribiendo, que se demoraban en escoger un pronombre[4], tachaban una palabra y ponían otra que servía mejor al poema, que el uno leía al otro y hasta le “copiaba" cositas…

Él nunca lo hubiera reconocido. Obvio. Pessoa no era de esos.

–¿Y es que Wilde Narciso era belo hermoso? –seguro habría dicho.[5]

Pero, y entonces ¿para qué lo traducía?

[1] Ver el poema en la figura 1. Esta es una recreación nuestra. Una reproducción del original y la transcripción pueden verse entrando al sitio de la Morgan Library de Nueva York: https://www.themorgan.org/collection/oscar-wilde/manuscripts-letters/18.

[2]Ver figura 2. Este poema lo tradujo Pessoa más o menos en 1913, con veinticinco años, y poco después de comenzar a leer a Wilde. Su traducción nunca fue publicada. Quedó, como tantas otras cosas, guardada en su baúl para la celebridad póstuma.

[3] Fácil pensar en el pueblo que queda antes de Santa Fe de Antioquia, pero hay razones que vinculan este municipio con el histórico patrono de la traducción (pista: La Vulgata).

[4] En la versión manuscrita del poema original de Wilde (ver figura 1) vemos cómo tacha los artículos 'thee' y los convierte en los posesivos 'your/yours'.

[5] Wilde fue, sin duda, una de las fuentes más provechosas de la originalidad de Pessoa, valga la paradoja. Fernando leyó a Oscar, lo tradujo y escribió sobre él casi de forma obsesiva; en suma, lo admiró intensamente. Sobre la relación entre ellos véase el primer capítulo de la tesis doctoral Um drama da crítica: Oscar Wilde, Walter Pater e Matthew Arnold lidos por Fernando Pessoa (Universidade de Lisboa, 2014).​​

La fuente, el espejo y la mirada atenta

«La práctica hace al maestro», dicen. Y traducir es una práctica de insistentes aproximaciones. La traducción y la escritura, como oficios de la literatura, se comportan de manera similar. Ubicadas una frente a la otra, como dos espejos que se miran, es difícil decir quién es reflejo y quién reflejado. 

Decidimos traducir el poema The Disciple (Oscar Wilde, 1894) y O Discípulo (Pessoa, c. 1913) y hablar de ese proceso en este espacio –de esta manera tan del siglo XXI– precisamente porque nos interesa escenificar nuestro argumento:

Entendemos la traducción literaria como un proceso de aprendizaje que nos permite entrar en contacto con una lengua como código lingüístico, pero también en toda una tradición artística y cultural que se desborda siempre hacia otras tradiciones, otras artes y otras lenguas. Tradición, traducción, traición: no son lo mismo, pero nacieron en cunas vecinas.

Entendemos la traducción como un prisma [6] que nos permite observar cada variación como un matiz de color que aporta a un significado más grande producido en la combinación de varios colores. La unidad contiene multitudes.

Entendemos la traducción, sobre todo, como un proceso divertido, formativo y dialógico –colectivo al fin y al cabo– donde el valor está en la inmersión en el texto, en el trazado del cauce de influencias y genealogías de la escritura, en el recorrido de los afluentes que irrigan un texto.

Como Pessoa –como Narciso–, nos miramos en las palabras de Wilde como fuente para nuestro proceso de aprendizaje. Wilde, como Narciso también, vive ahora tanto en el español como en el portugués en la condición de reflejo y fuente.

Vyvyan: Triste que la traducción literaria se vea reducida a un ejercicio automatizado que solo pasa por una máquina…

Cyril: ¡Triste uno ir a Santa Fe de Antioquia y no meterse a la piscina!

Algo nos dice que a esa piscina sí se metió León de Greiff, quien también leyó a Wilde, y que en otra traducción vio una charca donde nosotros pusimos la fuente. O entonces, parado sobre el Puente de Occidente, estaría pensando en el río Cauca, al que llamó “Narciso añejo".